Psychologie, meine Liebe

In meiner Jugend Anfang der neunziger Jahre war die Wende durch das Land und durch die große Künstlerfamilie, der ich entstamme, gerast. Ich lebte mit meinem Großvater in einer weitläufigen Altbauwohnung, die bis unter die Decke vollgestellt war mit Büchern, Bildern und Antiquitäten. Eine staubgolden glitzernde Pracht. In einem der abgedunkelten Räume lag meine Matratze zwischen Bücherstapeln und Chinoiserien: wertvollen Porzellanfiguren, Leuchtern, Schalen, die ich nicht berühren durfte. In den Ruinen der Fischfabrik unter meinem Fenster kämpften nachts die Kater um ihr Revier. Der Tod seiner Frau hatte meinem Großvater die Fähigkeit zu hoffen geraubt und ein Blutgerinnsel in seinem Kopf die Fähigkeit zu zeichnen. Meine Mutter befasste sich mit einem schwierigen Leben an einem anderen Ort. Die Menschen um mich herum waren verloren in ihrem Schmerz, und lebendig zu sein schien mir auf eine ...